У меня было много друзей. Много людей которых я любил и с которыми мы жили в одном мире. Но почти все они мертвы. Номинально некоторые из них считаются живыми. Они ходят разговаривают растят детей как кактусы на подоконнике и смотрят любимые передачи вперемешку с рекламой всякой хуйни. Кое с кем я даже встречаюсь. Мы пьём вино едим шашлыки вспоминаем старые истории смеёмся. Они не подозревают что я просто пришёл посидеть у могилки. Потом я ухожу и мне немного легче. Вроде как пообщался с душой друга — посидел выполнил поминальный ритуал вспомнил что-то хорошее сказал тёплые слова в пустоту. Горько что человека больше нет. Но что поделаешь рано или поздно мы все умрём – ничего в этом такого. В такие минуты я чувствую себя стариком. Почти все кого я любил с кем рос — люди моего поколения — покойники. Мне остаётся только время от времени захаживать на могилы поливать цветы и ставить свечи. И как всегда бывает со смертью — осталось много недосказанного много того что я так и не успел объяснить высказать что-то очень-очень важное. И уже поздно. И ничего не исправить. Когда я понял что умерли уже почти все я решил сделать хоть что-то для них. Или для себя? Пусть бессмысленно но я захотел хотя бы сказать всё что в своё время не смог или не успел. Я начал писать Письма Мёртвым Друзьям. Я не знаю как говорить с умершими но думаю что не так как с живыми. Поэтому я садился за стол вспоминал кого-нибудь брал чистый лист и начинал писать всё что приходило в голову от этого воспоминания. Если вдруг появлялось ощущение «выговоренности» я ставил в письме точку. Если нет — выбрасывал лист и пробовал в другой раз. Не знаю прочтёт ли кто-нибудь из них мои письма но с каждым следующим на душе становилось спокойнее. И ЗАЕБИСЬ.